Quel est ce mot, s'il n'est pas la définition même de notre destinée?

Quel est ce mot qui en certaines circonstances nous donne la nausée?

Quel est ce mot qui nous obsède, au point de ne pouvoir vivre sans le faire exister...

Le concours, quel concours? Celui vers lequel l'Homme s'achemine jour après jour,

Vers lequel il courbe l'échine se battant pour un rêve d'envie. Celui du poête qui veut décliner ses vers?

Ou bien celui de l'élève, qui à la croisée des chemins, croit jouer sa vie.

Concours de circonstances, telle serait la devise d'une vie.

Quelle est donc cette quête intarissable vers laquelle nous avançons funestement hypnotisés.

Toi que je me permets de nommer. Toi qui diriges notre vie parfois tourmentée!

Concours du coeur de l'autre, qui nous a aimé mais oublié. Concours pour l'amour de la poêsie?

Oh! Toi ma plume, qui en ce soir brumeux, traites un sujet si langoureux.

Est-ce encore ce mot qui ce soir t'anime? Est-ce encore le concours d'une vie vécue, révolue, ou d'une vie révée...

Le concours, voilà, le maître mot de notre déstinée, nous poussant peut être à regretter.

Mot qui nous pousse à tous les caprices, toutes les folies, toutes les envies.

Le concours tel est le mot souvent inaccessible, mais tellement merveilleux, quête de l'absolu.

N'est-il point Homme ayant vécu qui avouerait regretter, de n'y avoir point concouru.